Stillschweigend dreht sich der Fisch an seiner Grillstange. Melancholische Blicke verfolgen sein weiteres Ableben. Stille. Trauer. Der Professor gegenüber erhebt zu erst das Wort; Ob noch jemand Kartoffelsalat wolle. Plötzlich ein überschwängliches Stimmengewirr aus Entschuldigungen und Vorwürfen: „Nein danke, ich hab schon“ und: „Nimm du dir doch noch den letzten Biss'n“.
Dann wieder das quietschen der rostigen Grillstange. Die wärme vom Grill fing an meine Kontaktlinsen zu trocknen. Ich schloss ruhig meine Augen, damit sie nicht rausfielen. Eine Flasche Herri unterbrach die Massenhypnose. Sie landete weich im Kartoffelsalat, der vor mir auf dem Tisch stand. Genüsslich leckte ich mir die Majospritzer von meinen Lippen und bereute kurz, dass ich das Angebot des Professors vorhin abgelehnt hatte. Unsere Gesellschaft war sich inzwischen über die Herkunft der Bierflasche im klaren.
Eine Studentengrillfeier war nur wenige Meter von uns entfernt im Gange. Zwei Balkone weiter, um genau zu sein. Die Flugbahn des Herris war qualifiziert berechnet und von einem grellen Lachen begleitet worden. Die Professoren waren froh, ihren Studenten in den letzten vier Jahren doch was beigebracht zu haben.
Die alten Herren sahen die Welt mit den Augen von Genießern. Auch die Kartoffelsalatreste in ihren Bärten ließen darauf schließen.
Eine Professorenkonferenz in Brasilien; Das Eis war gebrochen. Sie sprachen über die Vorzüge eines Beamtenstatus und über Hierarchien in der Universität. Ich überlegte mich zu betrinken. Später gab es Wodka. Ein kleines Gläschen hatte schon gereicht, um der Praxis meinen Überlegungen vorgreifen zu lassen. Das clevere Pärchen mit meiner heutigen Couch aus der Südstadt, hatte den Wodka aus Slowenien von ihren Eltern. Einmal im Jahr traf sich dort das ganze Dorf mit ihren Obstresten. Dann wurde alles in die Destilliermaschine geworfen und heraus kam das, was mich in den nächsten Stunden und am morgen danach im Griff hatte.
Mit lockerer Zunge sprach ich von hier und da. Die Professoren um mich stellten wenig Gegenfragen; Genossen eher die Worte um sie herum. Hatten vielleicht auch gar nichts mehr zu sagen, weil sie alles in ihrem Leben schon einmal gesagt hatten. Für sie war es wie bei einer Wiederholung von den Simpsons. Manche Details hatte man vorher nicht beachtet und konnte beim zweiten Mal das große Ganze besser verstehen; Eigentlich war aber alles klar.
Später schalteten wir von Simpsons zurück auf den Fisch. Der drehte sich immer noch wie am Anfang und war auch immer noch tot. Nichts Neues. Abschalten...
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